5 janvier 2013
Poème de la semaine
Mais la voix revient, chargée de
foin :
Où sommes-nous ?
Quelle heure est-il ?
Il n'est que maintenant. Et c'est
le livre. Et je n'ai rien trouvé d'autre.
Mais je sème.
Tout ce que je suis. Pour qu'il y
ait un chemin au croisement de nos
voix.
Je me tais.
J'écoute.
Un oiseau s'est posé sur moi.
Quelqu'un dans la haie a
ouvert un livre
malgré les épines.
Thierry Metz
(extrait de Terre, éd. Opales/ Pleine Page)
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