Poème de la semaine

Je crois qu'une feuille d'herbe est à la mesure du labeur des étoiles,

Que ne sont pas moins parfaits la fourmi, le grain de sable, l'oeuf du roitelet,

Que la reinette est un chef-d'oeuvre des plus consommés,

Que la ronce des mûres serait digne de couvrir les corridors du ciel,

Que le plus infime rouage de ma main est une mécanique incomparable,

Que la vache qui rumine l'herbe tête humblement baissée est une statue sans rivale,

Qu'une souris est miracle propre à ébranler des sextillions d'infidèles.

Sciemment je m'incorpore le gneiss, le carbone, le lichen filandreux, les baies, les racines esculentes,

Puis me voici tout stuqué d'oiseaux, de quadrupèdes,

Distançant ce que par choix j'ai laissé en arrière

Puis le rappelant près de moi, quand je veux, à mon gré.

(...)

Walt Whitman

extrait du poème 31, dans Feuilles d'herbe, éditions Grasset.

Comments

[sophie Touret]

Que c'est bon de lire toutes ces lignes.... Je me sens chez moi dans cet univers si évanescent. Une liane d'ipomée qui gravit le ciel, et des mots en guise de fleurs.

Merci, merci, merci Albane !!!